Orizzontintorno Carlo Paschetto
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27 As ice goes bye
SET Alta quota, Amarcord
Ho iniziato ad avventurarmici le prime volte all'inizio degli anni '80, quando con gli amici salivamo da Courmayeur per fare la classica traversata del Monte Bianco. Proprio recentemente hanno fra l'altro inaugurato la nuova funivia panoramica per Punta Helbronner e non sono certo che sia una notizia che mi ha fatto piacere, come del resto quando anni fa smantellarono quella per Punta Indren per costruire il nuovo impianto per il Passo dei Salati. Sono pezzi del mio passato che se ne vanno inesorabilmente.

Negli anni ottanta, scendendo dalla Vallée Blanche, si arrivava senza problemi fino a Chamonix anche agli inizi di maggio. Ho percorso quel ghiacciaio innumerevoli volte, l'ultima è stata nel 2009 e ancora a fine marzo si arrivava giù, anche se ormai non lo faceva già più quasi nessuno e usavano tutti la nuova funivia.
Negli anni novanta quel versante del Monte Bianco è stato uno dei miei terreni di gioco preferiti: indimenticabile la salita al Mont Blanc du Tacul del '94, e una giornata passata a giocare a frisbee in mezzo ai grandi crepacci alla confluenza fra la Mer de Glace e la Vallée, ai piedi del Col du Midi.
Negli ultimi due anni avevo iniziato a pensare di portare Leonardo a fare la traversata classica, che ormai è tranquillamente alla sua portata, e del resto la prima volta l'ho fatta anche io più o meno alla sua età. Nel 2012 ero stato coi ragazzi su all'Aiguille du Midi per mostrare loro l'attacco della via ed era stata una giornata entusiasmante.
Ma poi ho visto questo.

Non so, non so se potete capire l'impressione che mi fa vedere questo filmato e pensare che dove oggi sono posizionati i cartelli con le quote del ghiacciaio, lungo quelle scale di cemento, ancora solo dieci anni fa scendevo in sci.

A volte metto insieme cose come questa, la costruzione di El Chalten in Patagonia, la ferrovia del Tibet, l'attrezzatura stagionale del Khumbu, e penso che davvero il tempo mi stia scivolando via di dosso sempre più rapidamente e che sto invecchiando.
E no, non è affatto una bella sensazione.

TAG: monte bianco, mer de glace, vallee blanche, ghiacciai
12.42 del 27 Settembre 2015 | Commenti (0) 
 
17 17 settembre
SET Diario, Amarcord
Buon compleanno papà.

Fiore
TAG: papà
18.23 del 17 Settembre 2015  
 
29 Io non sapevo
MAG Prima pagina, Amarcord, Blog e luoghi
Io di Palmyra nemmeno conoscevo l'esistenza, non ne avevo mai sentito parlare. Ci arrivai nel gennaio del 2000, accompagnato da un tassista siriano, in mezzo a un viaggio che non avevo quasi programmato e che era nato per caso solo qualche giorno prima, al consolato di Milano. Mi pare, fra l'altro, che fu quello stesso tassista a portarmi il giorno dopo ad Al Raqqa, di cui raccontavo tempo fa fra queste pagine e che all'epoca credo fosse più sconosciuta al resto del mondo di Correzzana, frazione di Lesmo, Brianza orientale.
Ad Aleppo invece no, ci andai in autobus.
Comunque.
Pochi giorni fa, quando se n'è all'improvviso iniziato a parlare e a scrivere sui giornali, mi è venuto in mente che a Palmyra scattai alcune delle foto più belle della mia vita.

E niente, a volte mi chiedo come stanno il mio tassista e il padrone del mio albergo ad Al Raqqa. Del Baron, poi, chissà che ne è oggi.

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Palmyra, Siria, fotografata nel gennaio del 2000
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TAG: palmira, isis
22.16 del 29 Maggio 2015 | Commenti (0) 
 
20 Marco
GIU Amarcord
Ho incontrato Marco l’ultima volta nel 1999 a Bangkok, dove abitava e lavorava già da qualche anno. O almeno, mi pare, perché forse ci siamo incrociati a Milano qualche anno dopo, durante uno dei suoi rari passaggi da casa, ma non ne sono sicuro.
Eravamo stati compagni di università a Matematica e siamo poi rimasti buoni amici. Quegli amici, perlomeno, che in realtà non vedi mai, che se proprio va bene ti scambi gli auguri di Natale per sms e magari passano due o tre anni prima di risentirsi. Però, quando capita, è come se l’ultima volta fosse stata la sera prima.

Marco era un talento straordinario, capace di dimostrarti un nuovo teorema mentre stappava lattine di birra in serie e giocava a briscola chiamata. Dove trovasse il tempo di studiare io non lo so, ammesso che studiasse, perché forse non ne aveva nemmeno bisogno: all’apparenza era perennemente impegnato nel trovare nuovi modi per cazzeggiare, star dietro al suo Milan, provarci con qualche matricola e giocare a carte.
Ci sono persone che possiedono doti di rara ed eccezionale intelligenza, che quasi ti vien da vergognarti del tuo arrancare con scarso successo dietro ai libri: lui era una di quelle. Ça va sans dire, genio e sregolatezza assoluta.

Marco si era laureato molto rapidamente in Matematica a Milano, una facoltà di duecento iscritti che sul finire degli anni ’80 vedeva arrivare al traguardo della tesi al massimo un paio di dozzine di studenti l'anno, triturando inesorabilmente fra milioni di formule e teoremi pazzeschi, ai limiti della religione ortodossa, l’ottanta per cento dei rimanenti aspiranti dottori.
All’epoca (immagino tutt'oggi) a Matematica incontravi essenzialmente tre categorie di studenti. C’erano scioperati presuntuosi, convinti della propria superiorità intellettuale e di poter uscire senza sporcarsi le mani dalla West Point delle facoltà: gente che veniva regolarmente asfaltata all’esame di Analisi 1 ed era condannata a soccombere, chi per saggia resa immediata, chi per inerzia dopo anni e anni di fuori corso. Per la cronaca, era la categoria alla quale apparteneva colui che sta scrivendo.
C’erano poi ragazze irrimediabilmente curve sui libri giorno e notte, predestinate a una brillante carriera di professoresse di algebra alle scuole medie, che portavano scritta in fronte la loro ineluttabile missione scolastica.
Infine, ogni anno, emergevano tre o quattro ragazzi investiti dalla Luce: quelli che la Scienza gli scorreva direttamente nelle vene, quelli che capivano davvero i teoremi di analisi armonica (sì, esiste e si chiama così), quelli che la geometria differenziale l'assimilavano come noi comuni mortali ci diamo a Topolino mentre meditiamo al cesso.
Marco era uno di quelli.

Era anche un cinico bastardo Marco, un dropout, un disadattato capace di irridere qualunque miseria umana e di prendere la vita con un metro tutto suo che ad occhi altrui appariva spesso intollerabile e ingiustificabile.
E poi amava viaggiare da solo, come me.

Dopo la laurea, mentre la maggior parte dei suoi anonimi colleghi finiva reclutata fra i ranghi di IBM a scriver linee di codice e a timbrare il cartellino, Marco ruppe qualunque ponte alle spalle e partì. Inghilterra prima, poi Marocco, poi non ricordo nemmeno più dove, fino ad approdare in Thailandia, dove si stabilì definitivamente e mandò avanti una brillante carriera a livello internazionale per una prestigiosa multinazionale.
Era sempre in viaggio, fra un aereo e l’altro, copriva tutta l’Asia e il Pacifico. Si era anche sposato in Thailandia: quando lo andai a trovare a Bangkok aveva conosciuto da poco quella che in seguito sarebbe diventata sua moglie.

A Bangkok viveva in una casa grande e vuota. Ricordo l’impressione che mi fece: quasi non c’era arredamento. Era la casa di un uomo solo privo di radici, un uomo che aveva abbandonato tutto dietro di sé e non programmava alcunché del suo futuro.
C’era una camera completamente vuota con al centro uno stereo appoggiato per terra e una poltrona davanti alle casse: diceva Marco che quella era la stanza dove si ritirava ad ascoltare musica. Seduto in poltrona, in mezzo alla stanza vuota, da solo.
La cucina, bellissima, era immacolata e praticamente nuova: Marco pranzava e cenava sempre fuori.
Gli scaffali nei corridoi erano vuoti, i passi rimbombavano per le stanze.
Quella casa diceva tutto di Marco.

Negli anni successivi ci siamo scritti qualche volta: lui seguiva in silenzio il mio blog e i miei viaggi in giro per il mondo, io seguivo i suoi spostamenti professionali. Qualche notizia più dettagliata mi arrivava via amici comuni.
Eravamo legati in qualche modo, come quelle amicizie che sai che ci sono anche se non ti vedi e non ti senti per anni, ma che sai che esistono e che basterebbe alzare il telefono.
Tre anni fa lesse che ero in procinto di partire per Taiwan: mi scrisse che lui la odiava Taiwan, che ci sono terremoti tutti i giorni.
- Piuttosto vai a Seoul, che è bellissima - mi consigliò.
Infatti, andai a Seoul.

Nel 2012 ci mancammo per un pelo a Kiev: io partivo, lui era in arrivo ventiquattr’ore ore dopo. Ci scambiammo un paio di messaggi e quanto ci dispiacque non esserci incrociati.
Non molto tempo fa, dopo anni di permanenza, aveva lasciato la Thailandia per trasferirsi a Londra all’inseguimento di nuove motivazioni, forse ormai stufo di quell’oriente dove in realtà non si era mai integrato, né probabilmente aveva davvero cercato di farlo.
Qualcosa però non era andato nel suo rientro in Europa e recentemente aveva di nuovo piantato tutto per tornare indietro.

Ho impiegato qualche settimana a scrivere questo post. Una notte fra domenica e lunedì di circa un mese fa Marco era a casa sua a Bankogk e ha deciso di andarsene definitivamente.
Marco era uno di noi ed era un mio amico. Ciao Marco.

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23.55 del 20 Giugno 2014 | Commenti (0) 
 
03 Venti mesi
MAG Amarcord, Prima pagina
Di recente mi capita spesso. Scrivevo di Al Raqqa lo scorso dicembre e di Aleppo qualche tempo prima, e ancora di Kiev prima che la situazione degenerasse.
Oggi tocca a Odessa, per le cui bellissime strade mi aggiravo e di cui scrivevo appena un anno e mezzo fa.

E ancora una volta, quel senso di smarrimento totale nel vedere le immagini in fiamme di vie che ho vissuto e amato, la cui polvere porto ancora addosso, ché è solo ieri che trascorrevo le mie serate seduto ai tavolini di qualche caffè lungo la Derybasivska, a scattare foto, prendere appunti, chiacchierare con quella gente e vivere in mezzo a loro.

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Odessa, agosto 2012
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Odessa, maggio 2014 (fonte: Reuters, via Corriere)
TAG: odessa, ucraina
22.29 del 03 Maggio 2014 | Commenti (0) 
 
03 Rigore è quando arbitro fischia
MAG Amarcord, Prima pagina
Il 20 maggio del 1992 a Wembley io non c'ero: un pensiero ce lo avevo fatto, ma per scaramanzia preferii uscire per il primo appuntamento con quella biondina a cui stavo dietro da un po'.
Genova era deserta quella sera, per le strade non volava una mosca; persino la metà rossoblu stava tappata in casa col fiato sospeso, ché se i ragazzi di Vujadin avessero davvero sbancato il tempio del calcio probabilmente non si sarebbe più vista una bandiera col grifone per almeno due anni a venire.

Non ero e non sono mai stato un gran tifoso. Il calcio mi ha sempre annoiato, ma sono stato un bambino, prima, e un adolescente, poi, orgoglioso di tener fede alla tradizione patriarcale di una famiglia, la mia, genovese e laicamente blucerchiata da sempre, nonostante il trapianto a Milano quando avevo appena due anni.
Ho attraversato elementari, medie e superiori senza mai cedere alle prese in giro dei compagni di scuola, inevitabilmente tifosi rossoneri, nerazzuri, o bianconeri che sempre tutto vincevano, mentre la mia squadra, stagione dopo stagione, annaspava inesorabilmente a cavallo fra il purgatorio della B e la massima serie. Non aveva alcun titolo da vantare ed era pure un po' difficile da pronunciare: Samp-doria, o san-doria, non era esattamente chiaro come si dovesse dire. Dichiararmi ostinatamente sampdoriano era uno dei tanti modi per rivendicare la mia identità personale e sfuggire all'omologazione del gruppo, che non mi era mai appartenuta.

A Genova, fra altri parenti tutti di rigorosa fede blucerchiata (tranne il nonno materno, orgogliosamente arroccato nel suo isolamento genoano), avevo uno zio tifosissimo che non perdeva una partita. Una volta venne a trovarci a Milano e mi portò a San Siro a vedere un'Inter-Sampdoria finita 4-4: calcio d'altri tempi, credo fosse il 1972, o giù di lì. A tutt'oggi rimane quella la mia unica occasione al Meazza. Non ci sono mai più tornato, nemmeno per qualche concerto rock. Non esisteva nemmeno il terzo anello a quel tempo.
Mi sa fra l'altro che 'sta storia devo averla già raccontata qua dentro da qualche parte.

Comunque. Ai tempi dell'università, pur continuando a disertare gli stadi e a sottrarmi alle discussioni calcistiche del lunedì, la Samp la seguivo eccome. La mia Cenerentola, sotto l'illuminata presidenza di Paolo Mantovani, all'improvviso aveva iniziato a infilare un trofeo dietro l'altro: una serie di Coppe Italia, l'ingresso fra le grandi d'Europa con la vittoria in Coppa delle Coppe, e infine il magico scudetto del '91, una rivincita insperata per il mio inossidabile orgoglio di tifoso solitario e sfigato, cresciuto in una città calcisticamente ostile, vincente, ricca e snob. Fra l'altro, quello scudetto incredibile la Samp lo vinse proprio a spese dell'Inter.
Quindi, la straordinaria e altrettanto inattesa cavalcata dell'anno successivo in Coppa dei Campioni, culminata con la finale del 20 maggio a Wembley, col Barcellona. Al timone di quella leggendaria squadra dei record capitanata da Vialli e Mancini sempre lui: Vujadin Boskov.

Boskov era uno che non potevi non amare, anche se di calcio non capivi un accidente come me. Aveva un po' quell'aria fra lo sfigato e il tizio che ti sfila il portafogli mentre ti chiede un indirizzo. Un po' come il tenente Colombo, tipo.
Io me lo sono sempre immaginato Vujadin, a casa, quella sera dopo aver vinto lo scudetto: va in bagno, si lava i denti, si mette in pigiama, si infila le ciabatte, si siede sul letto in silenzio, da solo. Si guarda un po' i piedi e sospira. Poi, alla luce dell'abat-jour, si alza, apre la finestra sulla città illuminata, respira a pieni polmoni l'aria notturna di Genova, socchiude gli occhi. E mostra il dito medio al mondo, prima di andare a dormire.

Quella sera del 20 maggio 1992 iniziai a sospettare che qualcosa non fosse andato per il verso giusto attorno alle ventidue, passando per Piazza De Ferrari: non un cane, silenzio assoluto. C'era un po' di brezza dal mare e anche le luci alle finestre erano in gran parte spente.
La biondina baciava da schifo e alla fine era chiaro che non me l'avrebbe neppure data, ché era il tipo che minimo voleva un anello al dito, prima.
Non avrei dovuto trovarmi lì. Avrei dovuto essere a Wembley ad applaudire in piedi i ragazzi e a ringraziarli lo stesso: loro e, soprattutto, Boskov.
Ché anche nel bel mezzo di una notte da miracoli può capitarti un Koeman che al 112° minuto tira una punizione da trenta metri e fa centro, dopo una battaglia infernale durata quasi quattro tempi e a soli otto minuti dai rigori.
Poi rimangono solo gli aneddoti: per dirne uno, a fianco di Koeman giocava un tale Pep Guardiola. Ti dice qualcosa? Fu anche l'ultima partita assoluta giocata per la Coppa dei Campioni: dall'anno successivo la chiamarono Champions League. Senti come suona diverso. È tutta un'altra storia, è roba per giovani bombati a Sky TV e palloni fosforescenti.

Per parte mia, da quella notte non ho più seguito il calcio. Quando sai di aver assistito a un miracolo irripetibile non c'è più nulla di straordinario nel partecipare alla normalità di un pallone che rotola sempre allo stesso modo. E poi a me il calcio ha sempre annoiato, appunto.

Ciao Vuja, grazie per il 20 maggio del '92 e per tutto il resto.

Boskov
TAG: boskov, calcio
01.35 del 03 Maggio 2014 | Commenti (0) 
 
17 Back to my roots
FEB Mondo piccolo, Viaggi verticali, Amarcord
Di Andalo ho scritto in altre occasioni qua dentro. Dell'inevitabile effetto conseguente che mi aveva fatto tornarci a sciare cinque anni fa con il figlio allora cinquenne, a distanza di trent'anni dall'ultima volta, anche.

Ma ecco, ritornare oggi con entrambi i figli sulla mitica Olimpica, dopo (a questo punto) quarant'anni dal mio esordio su quella che fu la mia prima vera pista nera, e non riuscire quasi a stargli dietro da quanto me l'han fatta tirare (meno di quindici minuti per i quattro chilometri e mezzo che tormentavano le mie notti di giovane sciatore), che devo dirvi?
Poi uno dice l'orgoglio e la commozione.

Andalo2014
Sulla pista Olimpica di Andalo (che adesso si chiama Olimpionica)

Nota tecnica a margine: poi, se proprio vogliamo dirla tutta, i due famosi salti disposti a novanta gradi, dati al 65% di pendenza, perennemente ghiacciati, oggi non esistono più: li hanno evidentemente piallati; in compenso, le gobbe del lungo muro centrale ci sono ancora tutte, anche se all'epoca mi sembravano molto più grandi (o forse ero io ad essere molto più piccolo in rapporto a loro).
Sempre una gran bella pista, comunque, anche se più corta di come la ricordavo e seppure declassata a rossa, tratta centrale a parte. È pur vero che non è possibile confrontare le piste degli anni '70 con quelle di oggi: le nuove generazioni nemmeno se lo immaginano su che fondi siamo cresciuti noi (e con che attrezzatura li affrontavamo)...
TAG: andalo
12.19 del 17 Febbraio 2014 | Commenti (0) 
 
18 Centodieci/47: Padova
GEN Centodieci, Amarcord
Son sei mesi che ho in canna 'sto post su Padova, ma tant'è. Sarà perché per me Padova è rimasta sempre via Rudena 45, l'immagine confusa di una specie di parco, o forse una piazza rotonda accanto a dei giardini, una stazione che non ricordo, e dei portici, credo. Immagini di un autunno di trentadue anni fa. Ché poi non ci son mai più tornato a Padova, da allora.
E dire che in questi ultimi quindici anni credo di aver percorso più volte la A4 di qualunque altra strada nel mondo, con l'esclusione giusto della tangenziale, per dire, e sai le centinaia di volte che me la son lasciata a destra, viaggiando verso est, o a sinistra, tornando verso ovest, Padova. Che poi, a pensarci bene, mica lo so davvero se Padova stia a destra (o a sinistra) rispetto a quei sensi di marcia. Ho sempre immaginato così. Quando ci sono infine tornato, lo scorso luglio, non ci ho poi fatto caso.

Ora, io son certo che lei mi ha ripetuto enne volte almeno una dozzina di cose che dovrei ricordarmi del nostro zingarare per Padova in attesa del concerto di Roger Waters, ché l'occasione è stata quella, ce l'eravamo tenuti da parte apposta il Centodieci a Padova, e in effetti io, di quel giorno a Padova, ricordo soprattutto il parcheggio a millemila chilometri dallo stadio, il caos per riuscire a prendere una navetta, il popolo di The wall che aveva invaso la città, il caldo, la sete.
Son passati sei mesi e non mi è rimasto molto altro, a parte giusto la basilica di Sant'Antonio inesorabilmente avvolta dalle impalcature, nella migliore tradizione del Centodieci. E sì, certo: la lingua del Santo. Dio, come ho fatto a dimenticarla, la lingua: ci siamo pure fatti la coda d'ordinanza nella cappella. La lingua, sì. No. No. No, non me la ricordo, su. Non è vero. Voglio dire, sono certo che l'abbiamo vista, ci siamo andati apposta, ma non la ricordo. Lo so che mi ha detto ricordati della lingua, ma mi sa che l'ho rimossa. Come quando vai a fare la spesa, ricordati la maionese, e poi tu torni e la maionese te la sei ovviamente dimenticata.
Però rammento che nella cappella c'era anche un sasso grigio e l'etichetta diceva che Sant'Antonio lo aveva usato come cuscino, e ho pensato che doveva essere molto scomodo dormire con la testa appoggiata a quel sasso. A qualunque sasso in generale, comunque.

Poi, per la verità, ricordo il caldo. E quel bar dove ci siamo fermati un'ora prima di avviarci verso lo stadio. L'unico bar di Padova senza l'aria condizionata. Credevo di svenire e ricordo che mi sono chiesto se davvero fosse valsa la pena venire a Padova per rivedere Roger Waters, che ad oggi rimane l'unica rockstar che abbia visto due volte in vita mia.
E comunque sì, la risposta è sì. Quella giornata è valsa la pena, in generale. È stata una gran giornata, anche se ce la siamo sudata tutta.

E sì, mentre gironzolavamo per Padova in attesa del concerto, ci siamo passati da via Rudena 45. Che in realtà è stato un po' per caso, ma la via è piuttosto centrale e anche a volerla evitare non è così immediato. Poi non so se davvero sia stato per caso, o se il mio percorso non potesse che passare da lì. So che a un certo punto, camminando, sull'angolo della via il cartello era quello.

Io la ricordavo diversa, via Rudena 45. Mi son fermato un istante davanti al portone, che non era affatto come nei miei ricordi, o forse sì, non saprei dirvi. Che strano.
Che strano che il ricordo non fosse preciso, disegnato perfetto in ogni particolare.
Mi son fermato lì un istante, ho cercato di mettere a fuoco alcune cose. Mi sono guardato attorno alla ricerca di quattro ragazzi diciassettenni che camminavano sotto i portici, per mano a coppie, o forse abbracciati, boh. La verità è che non lo ricordo affatto.
Nei trentadue anni precedenti mi era capitato spesso di immaginare, un giorno, di tornare in via Rudena 45, ed eccomi lì.
Mi sono sentito molto stupido.

Che strano avere avuto diciassette anni. E avere creduto a delle cose a diciassette anni. Quando hai diciassette anni ti credi di aver vissuto già la maggior parte della vita che valga la pena vivere, di sapere già tutto quello che c'è da sapere. Quando hai diciassette anni ti ammazzano cose che se potessi vederle con gli occhi di trent'anni dopo ti sentiresti davvero stupido, così stupido, inutile e piccolo che la tua unica preoccupazione sarebbe di cancellarne ogni traccia immediatamente e di sparire, altro che ricordi.
Io poi li ho odiati i miei diciassette anni.

L'ho googlata qualche volta, del resto googlo tutti io, ma non esiste proprio. Una flebilissima traccia qualche anno fa, il verbale di una classica riunione dei genitori, se non sbaglio. Null'altro. Svanita.
A pensarci bene, non sono sicurissimo che fosse poi davvero il 45. Credo di sì, ma non ci metterei la mano sul fuoco.
Dovrei andare a recuperare le lettere, che sono nel cassetto della libreria in corridoio dove tengo tutta la mia vita: diari, cartoline, pagine di quaderno, fotografie, biglietti, pezzi di ogni cosa. Ma in realtà non servirebbe nemmeno, perché su quelle buste c'è il mio indirizzo, sono io il destinatario. Le buste indirizzate in via Rudena mica le ho io.
Per fortuna. Ché a me non ha mai fatto alcuna tenerezza rileggere i miei diciassette anni.

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Padova, Palazzo della Ragione
Padova02
Piazza dei Signori, Palazzo del Capitanio e Torre dell'Orologio
Padova03
La Loggia della Gran Guardia in Piazza dei Signori
Padova04
Padova, Piazza Antenore
TAG: padova
23.43 del 18 Gennaio 2014 | Commenti (0) 
 
08 Ne conto almeno ancora una a Bishkek, però
DIC Prima pagina, Amarcord
E niente, pare che abbia fatto giusto in tempo a fotografarla. E pensare che non era nemmeno così facile notarla, ché non è che fosse proprio proprio in centro e particolarmente in vista. Anzi, avevo dovuto girare un po' per trovarla e quel che è curioso è che era a due passi dal mio hotel e c'ero già passato davanti altre volte senza accorgermene.

Un altro pezzo che non esiste più della mia carriera di viaggiatore.

Lenin1
Kiev, agosto 2012

Lenin2
Kiev, dicembre 2013 (credit: Corriere.it)
TAG: kiev, ucraina
20.26 del 08 Dicembre 2013 | Commenti (0) 
 
02 Quelli che non si imbarcano
DIC Prima pagina, Amarcord
A làtere, in tema di Siria, ogni tanto arrivano notizie che in qualche modo mi toccano da vicino. Ne avevo già scritto un anno fa, dopo il bombardamento del souk di Aleppo.

Qualche giorno fa è stata la volta di Al Raqqa, un villaggio situato nel nord del Paese, lungo il corso dell'Eufrate, dove ho vissuto una delle esperienze di viaggio più straordinarie della mia vita. Casualmente, avevo raccontato l'episodio proprio qualche settimana fa, altrove sul web.
A differenza di Aleppo, non ho molte foto di Al Raqqa, chissà poi perché. Un po', forse, perché tutto sommato non è che ci fosse molto in sé da fotografare; un po', immagino, perché nell'euforia di trovarsi sperduti laggiù, quella sera di gennaio, nel vivere così intensamente quei momenti, fotografare era l'ultima cosa che mi passava per la mente.
Ho quattro fotografie in tutto: una è questa, scattata all'alba del mattino seguente al nostro arrivo, prima di partire con l'autobus proprio alla volta di Aleppo.

Raqqa
Al Raqqa, gennaio 2000

Poi, l'altro giorno, il Corriere ha rilanciato queste immagini. E la prima cosa che ho pensato è stata che mai avrei immaginato, quel giorno, che proprio Al Raqqa sarebbe prima o poi salita alla ribalta delle cronache internazionali. A causa di una pioggia di missili.


[Purtroppo non posso eliminare la pubblicità dai video del Corriere. Poi, magari, dell'opportunità della pubblicità in taluni casi, ne parliamo un'altra volta]
TAG: Al Raqqa, siria
22.38 del 02 Dicembre 2013 | Commenti (0) 
 
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